Uma violeta.
Uma confissão...
Uma provocação...
__Gosta?
__Então cuida.
O tempo passando e o óbvio:
Pontos roxos espalhados
e abandonados
na bancada FRIA de uma
cozinha.
Morre a violeta.
Assassino:
EU.
Gostar e matar...
É simples assim.
Só se percebe quando chega o fim...
POR CARLA STOPA
POR CARLA STOPA
Amor, morte, dor... Coisas tão ligadas...
ResponderExcluirObrigada pelo seu comentário, Carla!
Beijo.
Olá!
ResponderExcluirMuito obrigada pelo comentário em meu blog, viiu?
Volte mais vezes!
Bjks =*
O amor e a morte, eis dois grandes eventos que as violetas podem enfeitar. Sempre estamos confirmando que as coisas que são conflituosas sempre estão ligadas por um fio.Parabéns pelo poema.
ResponderExcluirAmor e dor e a sorte se a vida supera a morte...
ResponderExcluirA morte até como simbolo de mudança...transformação.
ResponderExcluirGostei muito e espero tua visitinha no meu blog.
Um grande abraço.